Mañana es el día de todos los santos. Mañana todo el mundo irá en procesión a los cementerios. Limpiaran las tumbas olvidadas y cambiaran las flores marchitas por el ramo más vistoso de la floristeria.
Yo no voy mañana. No quiero que ver a mi abuela se convierta en una tradición,una obligación.
Prefiero visitarla sin avisar y llevarle los claveles rojos que tanto le gustaban. Sentarme con ella a charlar de mis cosas y sentir que el viento que me despeina son sus manos acariciandome la mejilla.
Mañana no iré,pero no puedo evitar recordarla.
Mi abuela era la mujer del miedo. Creo que la culpa la tuvo la guerra que vivió en su niñez,creo que ver explotar la bomba que cayó del cielo y que mató a un hombre mientras ella iva a por agua,le metió el miedo en el alma y cambió su destino.
Aquellos años en su Cascorro natal,ella se hizo invisible para que la muerte no la encontrará y desde entonces fue invisible y le tuvo miedo a todo.
Miedo a pensar,miedo a hacer,miedo a los hombres,miedo al amor. Miedo a ver la realidad,miedo a aceptarse ,a conocerse mejor,incluso sus defectos.
Tuvo miedo a sentir,a amar y ser amada. Miedo a los amigos,a su familia,a sus hijos. Miedo a la vida.
Creo que por eso decepcionó a tanta gente,pero no lo hacia queriendo,si no por su miedo.
A mi no me decepcionó,por que yo sabia que no tenía mala voluntad,si no su miedo que no la dejaba ver.
Y guardo todos sus recuerdos y los comparto con ella. Es mi forma de decirle que la maldición no esta en mi.
Recuerdo el sonido de su Radio Olé, que salia de su cuarto para innundar la casa todas las noches.
Recuerdo el olor a limpio de su dormitorio,que desentonaba con el resto del “hogar”.
Recuerdo su voz de jilguero cuando cantaba los campanilleros y me hacia soñar.
Recuerdo su rostro orgulloso cuando me enseñaba un retrato que se hizo a los 20 años y me decia que ella habia trabajado de taquillera en el metro. Yo estaba enamorada de ese retrato,nunca vi, ni he visto una mujer tan bella. Parecia una artista de Hollywood de los años 50

Recuerdo su brazo fuerte cuando me agarraba para pasear y lo alta que tuvo siempre la frente por más dificil que fuera su vida. “Ni pidas a quien pidió ni sirvas a quien sirvió”_Decia
Recuerdo que cuando queria llorar me iva a su dormitorio y me sentaba en la cama mientras ella estaba acostada.Y me animaba y me decia que no era para tanto.
Recuerdo que fue la unica persona capaz de hacerme ir a misa.”Acompañame ,que me da miedo ir sola por la calle”. Y yo la llevaba y la oia entera.Por eso de las raras veces que piso una iglesia me acuerdo de ella y de la paz que sentí al verla tan feliz.
Recuerdo aquella peseta que me daba de niña por hacerle masajes y yo guarda como un tesoro para comprarme chuches.
Recuerdo lo orgullosa que estuvo de mi cuando conseguí mi primer trabajo con contrato.¡Ya ves ,cajera de un super! _Y con que orgullo se lo decia a todo el mundo.
Recuerdo sus lentejas. Nunca las he comido tan buenas ni hechas con tanto cariño (ella sabia que me gustaban)
Uff…recuerdo tantas cosas..buenas y malas,pero estas ultimas prefiero no recordar.
Pero sobretodo recuerdo su voz llamandome. A ella se le ocurrió llamarme Sany y solo ella me llamaba asi. Todavia oigo a veces ¡Sany ,hija…!
Lo que más siento es no haberla quitado ese miedo para que viviera sus ultimos años feliz. Me duele no haberle dicho todo lo que sentia por ella. Ella fue lo más parecido a una madre.
A veces imagino que esta aquí ,que ve a mi hijo crecer,que cocinamos juntas un cocidito madrileño.Que me cuenta sus historias de la guerra y que como siempre acabamos discutiendo por politica.
Imagino que la llevo de paseo y le enseño Orihuela. Creo que le hubiera gustado.
Imagino que vamos en mi coche a los mercadillos para que regateé en los puestos para al final salirse con la suya.
La imagino satisfecha y sin miedo,sentada en la butaca de la cocina al calor de la chimenea.
Y asi la quiero pensar. Asi la pienso cuando voy a verla. Pero no mañana ,cualquier otro día, para poder hablar sin que nadie nos moleste.

Te amo y te siento abuela

“Hasta los muros del puente,
se menean cuando paso
por que solo te quiero a tí
y a los demás no hago caso”

Después de escuchar el discurso entero,creo sin duda,que debe tener un hueco en el blog.Comparto totalmente las palabras de Ingrid Betancourt, y estoy orgullosa de que nuestro pais cruzara la acera de la que ella habla,para que ella y otras personas puedan hoy disfrutar de la libertad que nunca debieron robarles.Desde aquí condeno a los que justifican la violencia ,usandola contra personas inocentes,para conseguir sus “fines”.Desde este humilde blog ,pido; que se liberen a las personas inocentes secuestradas por la Farc en Colombia.Desde aqui pido; que de una vez por todas ,desaparezca el terrorismo en cualquier parte del mundo.Desde aqui pido;que dejen la violencia,que a nada lleva ,salvo a las deshumanicación de todos.Desde aqui pido;que se deje paso al dialogo,y cuando digo dialogo, hablo de ambas partes.La palabra es el arma más poderosa y es lo que nos diferencia de los animales.SEAMOS TODOS PERSONAS!!!

He pensado en ir poniendo poemas ,es un genero que he ido dejando de lado en mi lectura ,pero eso es algo que ire remediando ,por eso ire poniendo alguna.Hoy le toca a Mario Benedetti ,esta no la habia leido pero me ha gustado nada mas empezar (para que me guste una poesia me tiene que llegar al alma desde las primeras estrofas ..)espero que le guste al que pase por aqui. ;D

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte